A Marjolien Kriek
No publiquen la secuencia completa de mi ADN
Tres mil millones de letras
Reproduzcan este código
Ciento cincuenta y ocho caracteres con espacios
***
Con la cámara de mi teléfono celular grabé tu muerte
he guardado tu deceso en la memoria de la máquina y no va a desaparecer
no va a abandonarme a fin de cuentas no va a
cambiar las cosas
voy a subir tus cenizas virtuales a la red para que
vivas en lo eterno de las visitas y así otra vez pertenecer
a este mundo que hemos creado
nada podrá evitar ese destino
a menos que un ladrón pensando en la llegada de la navidad
y que sus hijos tienen que comer un televisor más
me vea hablando por teléfono mientras camino por la calle
pensando en tu imagen imborrable tendido en el
suelo de la realidad
y camine detrás mío sin darme cuenta diciéndole
a mi abogado que no pienso ir a la cárcel pero no voy a eliminar las pruebas
que no puedo borrar esas fotos ni el video de baja resolución donde me pides perdón y piedad
debo compartirlo
y camine a un metro de distancia respirando sin aliento en mi nuca y de pronto
tomando el aparato eche a correr como un diablo infalible
escuchando a mi abogado gritar que soy un caso perdido desde el otro lado.
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Cuando oí por primera vez que la mujer es un objeto
yo profesaba un amor por los objetos a prueba de balas
mis juguetes eran todo y eran míos
tus juguetes no eran todo pero también eran míos
las muñecas, la tele, las zapatillas, las carteras, las historietas, los stickers, el jabón,
las bicicletas, las pulseras, la funda rosada y bordada de mi almohada de plumas
objetos andando por la calle, dejando un sendero de baba de hombre como caracoles
disolviendo la noche
objetos admirables en los anuncios comerciales
objetos esperando en las esquinas con ropa ligera
las contemplaba, las pedía de regalo pero nunca me las daban
me relamía por dentro, me chupaba los dedos
iba directo al infierno por la contundencia de mi pasión objetiva
“Cuando crezca
-soñaba despierta durante los comerciales de las telenovelas diurnas-
seré un objeto con accesorios brillantes, seré el modelo más costoso y deseado
quiero que me compren y me usen
y después me dejen tirada, consumida,
reemplazada por el último grito de la moda
terminar mi vida útil en el momento justo
con la cabeza en alto, unida al cuerpo por un hilo brillante de sangre elástica, plástica,
satisfecha de haber sido una mujer”.
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El primer día de sol descubre mi piel
Luz irracional
Repite los días como un mantra
El amor es puro si permanece salvaje
Como el primer día de sol
Cuando veo tu cuerpo
Mi primer instinto es tocarlo
Sin importar lo demás luz
Irracional el primer instinto.
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Tú estabas sobre mí y anochecía
En el monte de heno del establo
Agitabas mi respiración como un pañuelo blanco
Y se oía a las vacas mugir muuuuy largo
Seguías sobre mí y las horas pasaban
Se relajaban mis músculos
Suavemente crecía el pasto
Una espina de rosa clavada en mi labio
Una huella de sangre
En el pastel de manzana de tu madre
Estabas sobre mí y anochecía
Seguías sobre mí y las horas pasaban
Suavemente crecía el pasto
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Disfruto cada vez más los escenarios extraños, donde todo es nuevo, la infinita variedad de presentaciones de lo desconocido, de los desconocidos. Por ello la carpeta de spam me genera un placer irracional que no me da el buzón de correo. Esos remitentes raros, mezclas de falso individuo y empresa dudosa, con mensajes que no me interesan… No, no deberían interesarme… por eso fueron arrojados a este basurero sin siquiera consultarme. Y sin embargo, son un vistazo a una vida que probablemente nunca conozca, una vida ¿posible?, donde tomo diferentes píldoras que compro en oferta, viajo a destinos misteriosos, sigo diversos cursos y diplomados, aprovecho las promociones de restaurantes de comida china y veo las fotos que chicas de todo el mundo me envían de ellas desnudas porque tengo un pene que alargo siempre que puedo.
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La mayoría de locos baila como idiotas
No sé por qué la mayoría de locos no tiene ritmo
Nosotros somos locos con ritmo
Por eso nadie nos encerrará
Los locos del ritmo…
… eso me suena
¿Es posible que haya habido gente como nosotros?
Sí, a mí también me suena
¿Quiénes habrán sido?
Seguro nosotros
Nos sonamos nosotros mismos
Porque somos los locos
Los locos del ritmo.
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La historia de un poema que llegado a cierto punto se repetía a sí mismo por partes pero no iguales algo pequeño cambiaba imperceptible haciendo perder el tiempo a todos los que leyeran la historia que se repetía a sí misma por partes pero no iguales el poema cambiaba algo pequeño haciendo imperceptible el tiempo a todos los que perdían la historia de cierto punto que llegado a sí mismo cambiaba por partes un poema que repetía el tiempo a los que leyeran algo pequeño haciendo a todos imperceptibles.