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A Marjolien Kriek

No publiquen la secuencia completa de mi ADN

 Tres mil millones de letras

 Reproduzcan este código

Ciento cincuenta y ocho caracteres con espacios

 

 

***

 

Con la cámara de mi teléfono celular grabé tu muerte

he guardado tu deceso en la memoria de la máquina y no va a desaparecer

no va a abandonarme a fin de cuentas no va a 

cambiar las cosas

voy a subir tus cenizas virtuales a la red para que 

vivas en lo eterno de las visitas y así otra vez pertenecer 

a este mundo que hemos creado

nada podrá evitar ese destino 

a menos que un ladrón pensando en la llegada de la navidad

y que sus hijos tienen que comer un televisor más

me vea hablando por teléfono mientras camino por la calle

pensando en tu imagen imborrable tendido en el

suelo de la realidad

y camine detrás mío sin darme cuenta diciéndole 

a mi abogado que no pienso ir a la cárcel pero no voy a eliminar las pruebas

que no puedo borrar esas fotos ni el video de baja resolución donde me pides perdón y piedad 

debo compartirlo

y camine a un metro de distancia respirando sin aliento en mi nuca y de pronto

tomando el aparato eche a correr como un diablo infalible

escuchando a mi abogado gritar que soy un caso perdido desde el otro lado.

 

***

Cuando oí por primera vez que la mujer es un objeto

yo profesaba un amor por los objetos a prueba de balas

mis juguetes eran todo y eran míos 

tus juguetes no eran todo pero también eran míos

las muñecas, la tele, las zapatillas, las carteras, las historietas, los stickers, el jabón,

las bicicletas, las pulseras, la funda rosada y bordada de mi almohada de plumas

objetos andando por la calle, dejando un sendero de baba de hombre como caracoles

disolviendo la noche

objetos admirables en los anuncios comerciales

objetos esperando en las esquinas con ropa ligera 

las contemplaba, las pedía de regalo pero nunca me las daban

me relamía por dentro, me chupaba los dedos

iba directo al infierno por la contundencia de mi pasión objetiva

“Cuando crezca 

-soñaba despierta durante los comerciales de las telenovelas diurnas- 

seré un objeto con accesorios brillantes, seré el modelo más costoso y deseado

quiero que me compren y me usen

y después me dejen tirada, consumida, 

reemplazada por el último grito de la moda 

terminar mi vida útil en el momento justo

con la cabeza en alto, unida al cuerpo por un hilo brillante de sangre elástica, plástica,

satisfecha de haber sido una mujer”.

***

 

El primer día de sol descubre mi piel 

Luz irracional 

Repite los días como un mantra 

El amor es puro si permanece salvaje

Como el primer día de sol 

Cuando veo tu cuerpo 

Mi primer instinto es tocarlo 

Sin importar lo demás luz 

Irracional el primer instinto.

***

Tú estabas sobre mí y anochecía

En el monte de heno del establo

Agitabas mi respiración como un pañuelo blanco

Y se oía a las vacas mugir muuuuy largo

Seguías sobre mí y las horas pasaban

Se relajaban mis músculos

Suavemente crecía el pasto

Una espina de rosa clavada en mi labio

Una huella de sangre 

En el pastel de manzana de tu madre

Estabas sobre mí y anochecía

Seguías sobre mí y las horas pasaban

Suavemente crecía el pasto

 

***

 

Disfruto cada vez más los escenarios extraños, donde todo es nuevo, la infinita variedad de presentaciones de lo desconocido, de los desconocidos. Por ello la carpeta de spam me genera un placer irracional que no me da el buzón de correo. Esos remitentes raros, mezclas de falso individuo y empresa dudosa, con mensajes que no me interesan… No, no deberían interesarme… por eso fueron arrojados a este basurero sin siquiera consultarme. Y sin embargo, son un vistazo a una vida que probablemente nunca conozca, una vida ¿posible?, donde tomo diferentes píldoras que compro en oferta, viajo a destinos misteriosos, sigo diversos cursos y diplomados, aprovecho las promociones de restaurantes de comida china y veo las fotos que chicas de todo el mundo me envían de ellas desnudas porque tengo un pene que alargo siempre que puedo.

 

****

 

La mayoría de locos baila como idiotas

No sé por qué la mayoría de locos no tiene ritmo

Nosotros somos locos con ritmo

Por eso nadie nos encerrará

Los locos del ritmo…

… eso me suena

¿Es posible que haya habido gente como nosotros?

Sí, a mí también me suena

¿Quiénes habrán sido?

Seguro nosotros

Nos sonamos nosotros mismos

Porque somos los locos 

Los locos del ritmo.

 

***

 

La historia de un poema que llegado a cierto punto se repetía a sí mismo por partes pero no iguales algo pequeño cambiaba imperceptible haciendo perder el tiempo a todos los que leyeran la historia que se repetía a sí misma por partes pero no iguales el poema cambiaba algo pequeño haciendo imperceptible el tiempo a todos los que perdían la historia de cierto punto que llegado a sí mismo cambiaba por partes un poema que repetía el tiempo a los que leyeran algo pequeño haciendo a todos imperceptibles.

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